Esta noche he deseado buscarla, escribirle. Tiendo una hoja en blanco sobre la mesa, miro la fecha en ese calendario que cuelga de la pared, noviembre agoniza. Quiero confesarle que siempre me han dolido estas fechas, incluso antes de conocerla.
Enciendo un cigarrillo, un hilo de humo baila frente a mis ojos, lo miro y sigo su camino con un absoluto desdén en la mirada hasta que desaparece antes de escapar por la ventana.
No he tomado la pluma que aún descansa junto a la hoja de papel, se traslada mi mente a esas tardes de invierno cuando era niño, donde siempre sentí un vacío, no la conocía aún y ahora me doy cuenta de que ese vacío era el mismo que ocuparía ella más tarde; hoy me siento como ese niño, ella se ha ido y ha dejado ese vacío aún más profundo.
Estrello el cigarrillo sobre el papel, aquella pluma que no tomé seguirá descansando, quizá le escriba después, cuando ese vacío no duela tanto.
Noviembre
530
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